Ah, y, por supuesto, estoy solo.
¿A quién le voy a contar nada?
Pues al aire, evidentemente.
¿Para que se rían de mí?
sábado, 19 de noviembre de 2022
26, es todo por hoy
Si como, es un problema.
Si hablo, es un problema.
(Si me callo, es un problema.)
Si no estoy, es un problema.
Si existo, es un problema.
25, ya casi termino
Cállate la boca,
qué poca vergüenza tienes por protestar por lo que te parece mal.
Como si no tuvieras ya bastante con la desfachatez de respirar.
24, y todavía quedan
Ya no sé qué más decir,
así que resumo en:
soy un gigantesco
y patético
pedazo inútil
de mierda humana.
23, quizás.
Todo lo que toco se vuelve negro.
Será porque yo también soy negro por dentro
Negro venenoso,
negro cruel, sin corazón.
22, es el que toca.
Busca una manera de suicidarte que no te dé demasiado miedo, cobarde,
pero hazlo de una puta vez
19, supongo.
No sé por qué estoy vivo
Se ve que siempre es culpa mía.
Siempre soy el malo.
Siempre hago algo mal.
Siempre estoy equivocado.
Siempre miento,
o siempre confundo la realidad.
No sé por qué estoy vivo.
No sé para qué nací.
No sé por qué es tan difícil
o por qué me parece tan difícil.
No sé porque soy el único que piensa lo que piensa,
por qué está todo del revés
o por qué no hay manera de que vaya todo bien.
No sé por qué estoy vivo,
y no sé por qué no me mato ya.
sábado, 23 de julio de 2022
domingo, 15 de mayo de 2022
.(17)
Por más que me dé de cabeza contra la pared no aprendo, sigo teniendo el mismo problema de siempre: negarme a aceptar la realidad. Negarme a aceptar que soy un enorme pedazo de mierda inútil y que no debería tener ninguna aspiración, ni siquiera pretender ser una persona. Aceptar lo que soy me traería más paz mental... ¿no?
...
Ahora no sé ni escribir. Maravilloso.
martes, 5 de abril de 2022
.(16)
Soy un inútil. Soy un imbécil. Soy basura. Soy un desperdicio enorme de existencia. El mundo es un lugar peor sólo por el hecho de que estoy vivo. Soy tan jodidamente estúpido e incapaz que ni siquiera consigo encontrar las palabras para expresarlo. Soy un lastre. Un estorbo, una carga. Soy la peor criatura que puede existir. ¿De qué sirve esforzarse en sobrevivir y salir adelante? ¿Para qué? ¿Sólo para molestar? ¿Por qué intentarlo siquiera, si es inútil, si no puedo hacer nada, ni lo más simple? ¿Qué sentido tiene agobiarse, frustrarse y luchar en vez de rendirse, si total todo va a acabar igual? ¿Por qué aguantar todo este sufrimiento si no va a servir de nada, si no va a merecer la pena? Si yo no merezco la pena.
viernes, 11 de febrero de 2022
.(15)
Hoy me siento una mierda (ah, qué dura es la envidia), y por fin he entendido (aunque no es la primera vez) lo que en aquella ocasión dijo aquel chico sobre las novelas, en aquel foro.
También he pensado (en realidad lo pensé ayer... ¿o anteayer?) que soy como una especie de cuco social (¿es correcta y/o válida esta analogía? Diría que no): como mi vida está tan vacía y muerta, tengo que vivir a través de las vidas de los demás. Pero ni siquiera son las de los demás, sino a través de la fantasía y la ficción. Mundos imaginarios, personajes inventados y, a menudo, ideales (ff, ii). Como la realidad es demasiado gris, es más atractivo vivir en lo opuesto (como en aquella película; pero claro, esto no es una película; debe de haber algo de ironía en alguna parte). Es la única forma de obtener algo parecido a una existencia emocionante.
Lo conveniente sería aceptarse, pero no es fácil.
Bien, es hora de buscar escaso consuelo (lo justo para sobrevivir) y atontar la cabeza. Lo mejor serán los videojuegos.
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