Primera despedida

Hace un par de semanas se murió una de mis abuelas. La madre de mi padre.

Últimamente he estado muy ocupado, y el poco tiempo libre del que he dispuesto no he tenido ganas de dedicárselo a blogger. Por eso tengo abandonado mi propio blog y los de aquéllas personas a las que sigo. Pero por sugerencia de mi padre, y ya que hoy me he acordado de este tema, creo que lo mínimo que puedo hacer, ya que no pude estar en su funeral, es escribirle algo y dedicarle una entrada.

Caricia mística

Una letra que escribí, que terminé y que acabo de bautizar:. No tiene sentido ni lo pretende.

Con la luna llena
el mundo se ilumina,
y la oscuridad, manto de penas,
se imagina cómo quema el sol
más allá del viento

El coro de las... ¿"ánimas"?

Un fragmento de un pequeño relato sin sentido que escribí en el instituto. Incluso con los retoques queda algo cutre, pero oye, ni tan mal para aquel entonces:

Asesino. Capítulo 4.

So this is my cassette I’m sending you, I hope your hear it. I’m in the car right now, I’m doing ninety on the freeway. Hey, Slim, I drank a fifth of vodka, you dare me to drive? You know that song by Phil Collins, “The air in the night”, about that guy who could have saved that other guy from drowning, but didn’t? (…) That’s kinda how this is. You could have rescued me from drowning. Now it’s too late, I’m on a thousand downers now, I’m drowsy, and all I wanted was a lousy letter or a call. (…) You ruined it all. I hope you can’t sleep and you dream about it. And when you dream, I hope you can’t sleep and you scream about it. I hope your conscience eats at you and you can’t breathe without me. See, Slim –shut up bitch, I’m trying to talk!–. Hey, Slim, that’s my girlfriend, screaming in the trunk, but I didn’t slit her throat, I just tied her up. See, I ain’t like you, because if she suffocates she’ll suffer more, and then she’ll die, too. Well, gotta go, I’m almost on the bridge now. Oh shit, I forgot. How I’m supposed to send this shit out?

My tears gone cold, I’m wondering why I got out of bed at all. The morning rain clouds out my window and I can’t see at all. And even if I could, it would all be gray, but, your picture on my wall... It reminds me that it’s not so bad. It’s not so bad.

(…)

I've seen this one shit on the news a couple weeks ago that made me sick. Some dude was drunk and drove his car over a bridge, and had his girlfriend in the trunk, and she was pregnant with his kid. And in the car they found a tape, but it didn't say who it was to. Come to think about it, his name was... it was you.

Stan (Eminem, featuring Dido).

A Cidade da (In)Cultura

Dicen que la palabra "cultura" procede del Latín colere, que significa "cultivar", "recoger" (los filólogos, que se inventan cosas raras). Me imagino que de ahí viene el gallego coller, "coger". Y en el caso que nos ocupa, el verbo "coger" nos viene que ni pintado. Porque  cultivar y culturizar no ha cultivado ni culturizado mucho, pero coger, coger, lo que se dice coger, ha cogido un buen cacho, como que se ha llevado ya más de 400 millones de euros del erario público. ¿De qué estoy hablando? Pues de lo que vengo a hablar hoy. Éste es el trabajo que hice para la asignatura de Metodología de la Historia el cuatrimestre pasado. 

Asesino. Capítulo 3

Héctor llega a casa. El sonido de la puerta encajando en el marco resuena en el piso, recorriendo cada esquina y volviendo a Héctor como si de un sónar se tratase para indicarle lo que él ya conoce: el piso está vacío. Helena está en el colegio, a estas horas, en el comedor, junto con otros tantos niños cuyos padres no tienen tiempo para ir a recogerlos y mucho menos para comer en casa. La madre de Héctor trabaja en la gasolinera de una autopista a muchos, muchos kilómetros de aquí (de poco le sirvió estudiar en su día una Filología). No se levanta tan temprano como su hijo porque hace el turno de tarde, pero no vuelve a casa hasta las cuatro y media de la madrugada, más o menos (los días que no se retrasa por algún motivo). Y su padre... bueno, hace lo que puede aquí y allí, buscando trabajo. Hasta hace poco era peón de obra, pero últimamente no hay trabajo (y el poco que hay es realizado por inmigrantes ilegales que son abusivamente explotados por miserables constructoras). Sabe algo de fontanería, de mecánica y de instalaciones eléctricas, pero no tiene titulación alguna, y eso, por desgracia, no basta. Se pasa todo el día fuera y de vez en cuando se las arregla para traer algo de dinero a casa. A pesar de que él dice que siempre se lo gana haciendo chapucillas a algún conocido, Héctor y Sofía están seguros de que gran parte del mismo proviene de la mendicidad y de la venta (ilegal) de cable de cobre, robado en edificios abandonados. Al menos su desesperación no ha llegado todavía al nivel de dejarse caer en la bebida o en la droga para ahogar sus penas (algo que, y su familia lo sabe, se le ha pasado alguna vez por la cabeza). Sólo permanece en el hogar para hacerle el desayuno a su esposa y dejarle lista la comida a Héctor, y vuelve por la noche a tiempo de cocinar la cena para su familia y esperar a su mujer para pasar unos breves instantes juntos antes de irse a dormir.

Asesino. Capítulo 2

Toda una vida es poco para un hombre. La Tierra me entrego un cuándo y un dónde, atrapado, ahora, en esta era insomne. Quiero vivir más vidas que la que me corresponde, viajar a los paisajes que toda memoria esconde...

Asesino. Capítulo 1

Héctor camina por la acera de una calle fría hacia la parada del autobús, bajo un sol que asoma desde hace poco y que no consigue calentar el aire de la mañana. Los transeúntes buscan en sus rayos ligeros algún pequeño alivio, evitando las sombras, manos en los bolsillos, botones y cremalleras hasta arriba. El chico camina con los hombros encogidos y los brazos rígidos pegados al cuerpo, buscando el calor. Héctor es de ésos a los que no les molesta combatir el sueño (al menos hasta un rato después de haberse despertado, cuando éste pega fuerte y los párpados empiezan a cerrarse), así que el problema de dejar las sábanas en hora temprana es la temperatura del mundo exterior. Cantidad de veces le dan ganas de saltarse alguna clase (¿por qué tendrán que ser siempre por la mañana?) para ganarse unas horitas más de calma hogareña. Pero el sentido de la responsabilidad siempre vence, así que se levanta con el tiempo justo, y sin desayunar nada, abandona su casa en silencio y parte camino de la universidad. A Sofía y José no les hace gracia que se marche sin comer nada, sabiendo además que no lleva dinero encima  para tomarse algo en la cafetería de la facultad. Pero Héctor por la mañana nunca tiene hambre, rara es la vez que según sale de la cama se siente capaz de meterse algo en el estómago. Además, así puede evitar levantarse más temprano de lo debido, porque es el primero que abandona el piso familiar por la mañana, y pese a lo cuidadoso que es teme siempre despertar a sus padres, que apenas tienen tiempo para dormir, o a su hermanita Helena, que tiene el sueño ligero y se espabila fácilmente con el sonido de la puerta de casa.

¿"Poema"? para un amigo

Tengo conmigo a un amigo que está pasando unos días jodidísimos. He escrito esto para él (o, más bien, inspirándome en él):

Un cuento para no volver a soñar

En 2012, cuando estaba de intercambio en Alcalá de Henares, hubo un concurso literario y presenté esta historia a la categoría de relato corto. No rasqué nada, por supuesto (normal). En aquel entonces me quedé satisfecho con el resultado, salvo algún que otro detalle mejorable. A día de hoy, en 2025, me parece una reverenda mierda, pero creo que al menos se puede enseñar (casi todo). Y me da pereza retocarlo: