No soy más que un alma inoportuna,
un alma que llega tarde a los corazones,
o no llega, ni sabe llegar.
Un alma que no toca donde quiere,
y toca allá donde no le llena ni le importa.
Un alma que no vaga sola, pero como si lo hiciera,
que no llora,
pero sabe que la soledad es amarga, traicionera.
Malditas mentiras, a veces sois las más sinceras,
porque la puta verdad duele, y nada consuela.
Pócima de azar, destino, albedrío y error,
todo junto es elixir de infelicidad, capricho,
deseo, fantasía irrealizable, engaño, coraje roto,
esperanza traidora,
ausencia de algo que quizás nunca se tuvo.
Es un veneno que no mata, sólo marchita y duele,
te destruye lentamente pero nunca del todo,
no te lleva a la tumba, pero será tu último beso,
tentándote siempre para bajar a ella y recordarte
que eres un alma inoportuna
que llega tarde a todos los corazones,
o que no llega, ni sabe, ni supo nunca llegar.
No toca donde quiere,
y toca allá donde no le llena ni le importa.
Por eso siente que es un alma que a nadie importa.
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