Hurt

Cosas que se expresan mejor con música. A veces, sólo con música.

Poemas viejos

Sentado al borde del barranco

Me he equivocado.
Me tiré a un precipicio
que estaba vacío,
y caí, caí, caí,

. (2)

Tambaleándose como un edificio viejo, como hojas cansadas dejándose morir en un aire denso que sabe a derrota. Se sacude a los lados como un boxeador vencido. Está cansada su mente anciana en un cuerpo todavía joven. Es un niño atrapado en un mundo de adultos que teme y odia. Tiene ganas de llorar. Siempre tiene ganas de llorar.

Gris

Todo es gris.
El mundo es gris.
El cielo es gris
y la piedra es gris.
La carne es gris.
Los ojos son grises.
Los sueños son grises.
Y la esperanza es gris.

La comida es gris.
La ropa es gris.
Las tardes son grises.
Y la vida es gris.

La gente es gris.
El futuro es gris.
El presente es gris.
El pasado es gris.

La ilusión es gris.
La felicidad es gris.
Los colores son grises,
y todo lo demás es gris.

El título de este poema
es gris, como los versos.
La palabra gris se difumina,
y pierde su significado el color gris.
Gris ya no tiene sentido,
porque gris es todo lo que soy.
Todo lo que veo es gris,
y todo es gris,
y todo es gris.

Muros

Tengo un muro en la boca
que no me deja decir
las palabras que quiero decir.
Tengo un muro en la cabeza
que no me deja encontrar
las palabras que necesito encontrar.
Tengo un muro en los dedos
que no me deja escribir
las palabras que intento escribir.
Tengo un muro en el alma
que no me deja saber
todo lo que debería saber.
Tengo un muro en la vida
que no me deja vivir
mi propia vida,
un muro sobre mis hombros que me empuja,
me aplasta y me ahoga,

pero yo soy el albañil,
y no sé cómo dejar de construir.

Rabia

No hay horizonte firme.
No hay respuesta sensata, ni gente buena.
No hay sueños que merezcan la pena.
No hay nada bueno que pensar,
y demasiada mierda que no se dice.
No hay nada que no sea apestoso barro
e intenciones que se pudren
a las primeras palabras cruzadas.
Todo es nulo y vacío,
y nada sabe a sabor.
Todo lo que es bueno no tiene valor,
y sólo importan las cosas sin importancia.
Nadie acepta las verdades,

por mucho que se las pongas delante.
Niño cansado de jugar a ser adulto,
pero tiene que ser adulto
porque ya no puede ser un niño.
No ve lugar en su mundo,
piensa que no tiene sentido estar vivo.
Todo muy grande y muy rápido,
se ahoga antes de tocar el vaso de agua.
¿Te gustaría morir?
A veces sí, pero sólo como grito de ayuda.
Esa es la parte mala de la muerte:

no puedes ver lo que dejas detrás después.

Un mundo moderno

Un atropello sin boca que muere hacia alguna parte que no es.

En ese recorrido fugaz carente de sentido

mi ánimo se encuentra todo lo opuesto a lo que es vivo.
Por arriba y abajo, de izquierda a derecha,

las luces llenas te ciegan más que la oscuridad,
y las palabras no te dejan llegar su propio sonido.
Entrega, entrega, entrega,

dilapida,
préstame tus ojos,

dame tus oídos y tu cabeza,
entrégame tu olfato y tu tacto,
tribútame todos y cada uno de tus sentidos.
Haz, haz, haz, haz cosas.
Si al no elegir sentiste que no estabas lleno es porque no elegiste.
Al contemplar tanto que ha sido creado hoy veo una montaña carente de explicación.
Todo aquello que me complace parece vano.
Exhalar aire es la reacción biológica más necesaria.

Entonces viene el rechazo,

pero dura dos segundos mi máscara, y ante mí flota una risa leve.

Será breve, pero hoy estoy cansado.
Simplemente es demasiado,

y se te cae encima.