Razón de ser

Flores azules en el suelo, y humo rojo. Humo rojo sobre las cortinas de piedra. Sobre la luz menguante. Sobre los vapores fríos de la carne caliente. Piel sudorosa, espíritus ardientes en una noche helada. Se sacude el corazón... se sacude el corazón por las olas agitadas que surcan estas flores que, como dije, son azules. Azules sobre el cemento.

Réplica a los ídolos

Decir a por b,

¿acaso no es eso una metáfora?

¿Acaso no son los poetas

los mayores maestros de la mentira?

¿Los que mejor pueden camuflar

la realidad sucia y anodina

Poema del Estado

Tras un concienzudo análisis, determinamos que la cosa no está bien.

Nos traicionan. El enemigo está dentro. Resistir es un enigma.

El ingrediente que faltaba era la hipocresía.

Tocado pero nunca hundido, y eso es peor.

De un temblor leve cae todo el dominó.

Maniobras de evasión a la desesperada. Una costumbre que tapa agujeros.

El barco zozobra.

Una pieza solitaria vaga perdida por el puzzle. Por mucho que a veces lo parezca, no encuentra sitio.

A la hora del telediario, la pantalla sólo emite una imagen en negro.

Elige: ¿cuerda o cuerda?

El Estado es una constante moneda al aire.

Los demonios se ahogan con himnos, relaciones internacionales, discursos y propaganda. Y tiempo.

Es como un ascensor, aunque suele estar en el sótano.

.(14)

¿A quién se lo cuentas?

¿De qué sirve?

Ni siquiera lo sabes explicar.

Es una bola negra pegajosa,

formada por demasiadas cosas que se desprenden de ti.

El ciclo vital que se repite una y otra vez,

pasar demasiado tiempo deshojándote a ti mismo

para volver a terminar en la pregunta

de qué hacer con lo que llevas dentro.

A destiempo

¿Qué hago aquí, jugando con el boli mientras tú me escribes?

¿Qué hago aquí, jugando con el boli mientras tú me escribes?

Trato de aprender lo que no aprendí.

Trato de recuperar las asignaturas que en el instituto suspendí.

.(13)

Esta roña no se lava con agua caliente,
ni se lava por mucho que
metafórica o literalmente
llores.
Vago, difuso, aleatorio,
insatisfactoriamente insuficiente.
Es imposible alcanzar el zen
cuando tu cabeza está cen
trifugando y a solas cen
tenares de pensamientos
quieres ahogar con un
"Sálvame" (por favor).
Grito mudo, contradicción invisible
escrita en todas partes
menos en los labios que debieran decirla.
Rabia contra tantas cosas inespecíficamente,
el detalle se diluye entre la marea de detalles.
Cuando el agua hierve hasta alcanzar
el peligroso límite de la olla
giras la ruleta del fuego
y ahogas con la almohada social
esas mordaces voces en tu cabeza.
Pero claro,
en estos tiempos de crisis realista
uno corre el riesgo de volverse majareta.

.(12)

 El crossover internacional de la montaña rusa

no tiene nada que ver con la Guerra Fría.

Se trata de que tu cabeza es un tren

que a velocidad enloquecida

circula rápidamente de un Estado a otro.

¿No es sorprendente la veloz

transformación del caleidoscopio emocional?

Cielos, es difícil vivir así,

las vías se desgastan.

Canción del alma inoportuna

 No soy más que un alma inoportuna,

un alma que llega tarde a los corazones,

o que no llega, ni sabe llegar.

Un alma que no toca donde quiere,

y toca allá donde no le llena ni le importa.

Un alma que no vaga sola, pero como si lo hiciera.

Que no llora,

pero que sabe que la soledad es amarga y traicionera.

Malditas mentiras, a veces sois las más sinceras,

porque la verdad duele, y nada consuela.

Pócima de azar, destino, albedrío y error,

todo junto es elixir de infelicidad, capricho,

deseo, fantasía irrealizable, engaño, coraje roto,

esperanza traidora,

ausencia de algo que quizás nunca se tuvo.

Es un veneno que no mata, sólo marchita y duele,

te destruye lentamente pero nunca del todo,

no te lleva a la tumba, pero será tu último beso,

tentándote siempre para bajar a ella y recordarte...

Que eres un alma inoportuna,

que llega tarde a todos los corazones,

o que no llega, ni sabe, ni supo nunca llegar.

Que no toca donde quiere,

y toca allá donde no le importa.

Por eso siente que es un alma

que a nadie le importa.

Reseña de mi odio contra el mundo 1

 Ganas de llorar el veneno para alcanzar un segundo entre fusiles.

Eternamente intrigado por el enigma de no saber

por qué es tan amargo lo conocido,

o por qué es más fácil ahogarse en el dolor

que salir de él.

Esclavo del ciclo, amo de mi prisión,

hay una razón sin nombre que aquí me mantiene.

En mi espejo moran entes asesinos,

máscaras y oscuridades,

y también libros en blanco, calles sin salida y mi mayor enemigo.

El aire está corrupto de tantas preguntas que quedaron flotando,

y un par de ficciones sobre cómo ponerle final.

.(11)

 Adivina. Di.

¿Palabras al azar?

Estás sentado, solo en la contradicción de la compañía.

Muy lejos, a un silencio de distancia. A una alma que no se quiere.

A un pensamiento de caer en la oscuridad.

El valor es un valor subjetivo, capaz de arrojar el resultado

de que el máximo común divisor de todos los hombres es mayor que el mínimo común múltiplo de ti mismo.

Azul y negro

Antivida, como un ojo inquietante podrido,

el iris rodeado de una oscuridad necrótica.

Este estado del ser es lo opuesto,

vagabundear eternamente buscando.

Hambre que no cesa.

No hay esperanza, amor o dicha,

es muerte, tormenta, la profundidad del mar.

No es azul y blanco, es azul y negro.

Es la realidad.

Yo.

.(10)

Quiero gritar y dejar que el viento se lleve todo lo que llevo dentro.
Quiero quedarme vacío y cerrar los ojos para sentir una paz que ya no recuerdo.
Quiero liberarme de la angustia y el miedo, de la ansiedad y la impotencia,
de la rabia y la soledad,
de la envidia y el fatalismo.
Quiero dejar ser esclavo de unos pensamientos que no me dejan,
dejar de rendirme sin presentar batalla,
dejar de sentirme como el último gusano sin esperanza del mundo,
de venirme abajo ante el golpe de una pluma.
Quiero gritar al viento todo esto hasta quedarme completamente vacío,
en un cuerpo muerto, sin entrañas,
sin pulmones y sin una sola preocupación,
y que cuando por fin abra los ojos,
desgarrado, desahogado y satisfecho,
descubrir con alivio que he saltado,
o descubrir por fin que ya no soy yo mismo.

Acróstico

Corazón débil, mente frágil.
Un alma que no sabe más que lamentar.
Apagadas las ganas, todo sabe a nada.
No hay consuelo que dure más que un parche.
Donde no hay voluntad, no hay felicidad.
O acaso es que hay poca oportunidad de ello.
Si no valoras el espejo no hay salvación.
Ira, llanto invisible, tormento y soledad.
En vano gritos en silencio.
Nunca vivo de verdad.
Tanta desdicha provocada por tan poco.
En un vaso tan pequeño tan brutal tormenta.
Sin esperanza por defecto.
Quien pétalos deshoja sólo suspira al vacío.
Unas promesas se tornan tan fácilmente polvo.
En cuanto hay intento, hay fracaso.
En cuanto hay amago, hay abandono.
Recuerdos que duelen más que el presente.
Eternidad condensada en un pasado perseguidor.
Sumo agotamiento, implacable tortura.
Uno mismo es el verdugo, uno mismo es el juez.
Nada hay de bueno a los ojos propios.
Amargura y desprecio son el pan de cada día.
Mentiras, obsesiones, imaginaciones y deseos.
Impotencia y huida ante los anhelos frustrados.
Enajenación ante la vergüenza.
Realidad ignorada por insoportable.
Demonios que devoran la vida que por pasar queda.
Ahora sólo resta aguantar hasta morir.

.(8)

A altas horas de la noche, por las calles,
busco un desahogo que no se halla bajo ninguna luz polvorienta.
No es suficiente esta ciudad, desearía que estuviese más vacía, silenciosa,
desearía verla muerta para así pasear solo eternamente entre sus edificios.
Entre escombros, ruinas, esqueletos de antiguos hogares,
en esos vacíos hallaría mi corazón el reflejo de la soledad;
soledad en la que ahogarse es la única alternativa al consuelo en un mundo de imposibles.
Una cárcel tan vasta y perfecta que sus paredes no poseen ni una sola piedra,
una en la que los sueños y esperanzas son las únicas cadenas.
Por huida solamente un engaño, y no dura el tiempo suficiente.
Aquí terminaré siempre de nuevo,
y lamentablemente la mejor llave es el no tener aliento para salir.

Grita (por dentro)

Respira hondo, aguanta el aire, GRITA.

Respira hondo, aguanta el aire, GRITA.

Respira hondo, aguanta el aire, GRITA.

Hey, respira hondo, aguanta el aire,

Grita.

Pensamientos aleatorios a las dos de la mañana

Espiral y abanico. Blanco y... no, es mejor cualquier otra sensación. Hay palabras al azar más importantes que éstas. El sentido se encuentra buceando más allá de las letras minúsculas. Me sentí extraño, nunca dije una palabra. Luego se enredan, como enredaderas. Crecen poquito a poquito, como pasos de hormiguita. Y agua, y pequeños animales voladores. Líneas coloridas sobre oscuridad rayana en la radiante negrura. Pasos eléctricos. Aquí hay una pared que habla más que tú y que tu corazón juntos. Y una extraña inmensidad, comprimida en tan poco espacio (una arbitraria unidad

Poemas viejos

Sentado al borde del barranco

Me he equivocado.
Me tiré a un precipicio
que estaba vacío,
y caí, caí, caí,

Gris

Todo es gris.
El mundo es gris.
El cielo es gris
y la piedra es gris.
La carne es gris.
Los ojos son grises.
Los sueños son grises.
Y la esperanza es gris.

La comida es gris.
La ropa es gris.
Las tardes son grises.
Y la vida es gris.

La gente es gris.
El futuro es gris.
El presente es gris.
El pasado es gris.

La ilusión es gris.
La felicidad es gris.
Los colores son grises,
y todo lo demás es gris.

El título de este poema
es gris, como los versos.
La palabra gris se difumina,
y pierde su significado el color gris.
Gris ya no tiene sentido,
porque gris es todo lo que soy.
Todo lo que veo es gris,
y todo es gris,
y todo es gris.

Muros

Tengo un muro en la boca
que no me deja decir
las palabras que quiero decir.
Tengo un muro en la cabeza
que no me deja encontrar
las palabras que necesito encontrar.
Tengo un muro en los dedos
que no me deja escribir
las palabras que intento escribir.
Tengo un muro en el alma
que no me deja saber
todo lo que debería saber.
Tengo un muro en la vida
que no me deja vivir
mi propia vida,
un muro sobre mis hombros que me empuja,
me aplasta y me ahoga,

pero yo soy el albañil,
y no sé cómo dejar de construir.

Rabia

No hay horizonte firme.
No hay respuesta sensata, ni gente buena.
No hay sueños que merezcan la pena.
No hay nada bueno que pensar,
y demasiada mierda que no se dice.
No hay nada que no sea apestoso barro
e intenciones que se pudren
a las primeras palabras cruzadas.
Todo es nulo y vacío,
y nada sabe a sabor.
Todo lo que es bueno no tiene valor,
y sólo importan las cosas sin importancia.
Nadie acepta las verdades,

por mucho que se las pongas delante.
Niño cansado de jugar a ser adulto,
pero tiene que ser adulto
porque ya no puede ser un niño.
No ve lugar en su mundo,
piensa que no tiene sentido estar vivo.
Todo muy grande y muy rápido,
se ahoga antes de tocar el vaso de agua.
¿Te gustaría morir?
A veces sí, pero sólo como grito de ayuda.
Esa es la parte mala de la muerte:

no puedes ver lo que dejas detrás después.