Yo también.
Sí, yo también en ese pasillo oscuro.
Quizás más oscuro que el tuyo.
También, los dos en ese pasillo,
juntos, pero sin vernos.
Yo me veo, tú te ves,
frente a frente,
pero detrás estoy yo,
y detrás estás tú,
pero nada.
Parece que no hay más en este pasillo oscuro.
La letra es D por mi realidad.
S por cómo me siento.
P por cómo me veo a mí mismo.
C es natural,
N y M, el deseo.
Preguntarme a mí mismo
y responderme sólo vacío,
blanco, negro,
una realidad confusa,
es presente verdad
para futura incertidumbre.
El crossover internacional de la montaña rusa
no tiene nada que ver con la Guerra Fría.
Se trata de que tu cabeza es un tren
que a velocidad enloquecida
circula rápidamente de un Estado a otro.
¿No es sorprendente la veloz
transformación del caleidoscopio emocional?
Cielos, es difícil vivir así,
las vías se desgastan.
No soy más que un alma inoportuna,
un alma que llega tarde a los corazones,
o que no llega, ni sabe llegar.
Un alma que no toca donde quiere,
y toca allá donde no le llena ni le importa.
Un alma que no vaga sola, pero como si lo hiciera.
Que no llora,
pero que sabe que la soledad es amarga y traicionera.
Malditas mentiras, a veces sois las más sinceras,
porque la verdad duele, y nada consuela.
Pócima de azar, destino, albedrío y error,
todo junto es elixir de infelicidad, capricho,
deseo, fantasía irrealizable, engaño, coraje roto,
esperanza traidora,
ausencia de algo que quizás nunca se tuvo.
Es un veneno que no mata, sólo marchita y duele,
te destruye lentamente pero nunca del todo,
no te lleva a la tumba, pero será tu último beso,
tentándote siempre para bajar a ella y recordarte...
Que eres un alma inoportuna,
que llega tarde a todos los corazones,
o que no llega, ni sabe, ni supo nunca llegar.
Que no toca donde quiere,
y toca allá donde no le importa.
Por eso siente que es un alma
que a nadie le importa.
Ganas de llorar el veneno para alcanzar un segundo entre fusiles.
Eternamente intrigado por el enigma de no saber
por qué es tan amargo lo conocido,
o por qué es más fácil ahogarse en el dolor
que salir de él.
Esclavo del ciclo, amo de mi prisión,
hay una razón sin nombre que aquí me mantiene.
En mi espejo moran entes asesinos,
máscaras y oscuridades,
y también libros en blanco, calles sin salida y mi mayor enemigo.
El aire está corrupto de tantas preguntas que quedaron flotando,
y un par de ficciones sobre cómo ponerle final.
Adivina. Di.
¿Palabras al azar?
Estás sentado, solo en la contradicción de la compañía.
Muy lejos, a un silencio de distancia. A una alma que no se quiere.
A un pensamiento de caer en la oscuridad.
El valor es un valor subjetivo, capaz de arrojar el resultado
de que el máximo común divisor de todos los hombres es mayor que el mínimo común múltiplo de ti mismo.
